На полпути к себе...
В газетах писали, что ты уезжаешь,

Что рейс не отменят, что рейс не отложат

Какие-то люди тебя окружают,

А ближе, чем были, уже невозможно...



В красивых журналах считают пунктиры,

А я до квартиры вечернее сальто

И кривятся губы, и кофе противен,

И новое утро. и новое нет тебя...



Я по асфальту шагаю

С тем, кого сберечь не смогу

До остановки трамвая,

Звенящего на бегу



В газетах писали, что ты идиотка,

Во всем виновата проклятая водка

Ругаешься матом и песен не пишешь

Тебя окружают не люди, а мыши



В красивых журналах считают пунктиры,

такое не выдумать даже нарочно

А я каждый вечер ползу до квартиры,

И ближе, чем были, уже невозможно...